Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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immer nur auf dem Rücken liegen, in den blauen Himmel
starren und den Vögeln zuschauen, wie sie Nester
bauen, den Blumen, wie sie blühen, und dabei denken,
denken an etwas . . .
Seine Stimme war bei diesen letzten Worten weich
und zärtlich geworden; er sah starr zur Erde, mit einer
Ausdauer und einer Vertieftheit, als wollt’ er mit seinen
Augen ein Loch in den Felsen bohren.
In dieser Stellung, mit kaum hörbarer Stimme, fuhr
er fort:
Und weil ich das nicht kann, und weil ich fühle, daß
ich nichts nütze bin in der Welt und daß die Leute
Recht haben, wenn sie mich den tollen Heiner nennen
und weisen mit Fingern auf mich, so hielt ich es fürs
Beste . . .
Es wäre eine Aufgabe gewesen für einen Zeichner,
den verschiedenartigen Gesichtsausdruck, mit dem der
Fremde die Erzählung des Bettlers begleitete, diese
leisen Uebergänge von Freude und Spott und Hohn
und Langeweile und dann wieder von Theilnahme und
Rührung und Mitgefühl, zu Papier zu bringen. Jetzt
plötzlich, mit jener kanzelhaften Beredtsamkeit, von
der er vorhin schon so glänzende Proben abgelegt, fiel
er dem Bettler in die Rede:
. . . Hand zu legen, rief er, an sich selbst?! O mein
theurer, mein unglücklicher Freund, auf welchem entsetzlichen
Irrwege befinden Sie sich! diese Reue, wie
edel in ihrem Ursprung, dennoch in ihrer Wirkung wie