Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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dir in vielem Betrachte schuldig bin, und mit dem ich
doch nur ungern deine reine, schuldlose Jugend vergiften
möchte. Ich kann dir kein Erbtheil nachlassen,
und so möchte ich dir auch nicht gern diesen Argwohn,
diesen Haß, diese Hölle von Zweifeln zurücklassen, die
mich quält. Aber es ist des Himmels Wille so, ich sehe
es wohl: diese Stunde des Schmerzes hat dich mündig
gemacht, mein Sohn, jetzt oder nie sollst du mein Geheimniß
wissen . . .
Trotz der Dunkelheit, die zwischen ihnen herrschte,
war es Reinhold doch, als könnte er sehen, wie das
Antlitz des Vaters während dieser Worte immer bleicher,
immer ernster ward; er konnte das Arbeiten seiner
Brust hören und hörte, wie er, bald zögernd, bald
stockend, vergeblich nach Athem rang.
Eine unendliche Bangigkeit ergriff die gegen alle äußere
Gefahren sonst so tapfere Seele des jungen Mannes.
Wie oft hatte auch ihn der Wunsch beschlichen,
die Geheimnisse seines Vaters zu kennen? Nicht aus
Neugier, wahrhaftig nicht, sondern nur ihm die Last
derselben zu erleichtern . . .
Und jetzt dennoch, da er an der Schwelle dieser Geheimnisse
stand, da schon auf der Lippe des Vaters das
Wort schwebte, das so viel langjährige, bange Räthsel
enthüllen sollte, wie gern wäre er dem Vater ins Wort
gefallen! wie gern hätte er ihn gebeten, ihn mit einer
Mitwissenschaft zu verschonen, vor der es ihn jetzt auf
einmal schauderte!