Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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Einige Schritte weiter vorgedrungen, gewahrst du,
wie auch der Weg allmälig sich erweitert; die Bäume
hören auf, das Gras selbst verschwindet und der kahle,
nackte Stein hallt klirrend unter deinem Tritt.
Plötzlich, bei einer unerwarteten Wendung des Weges
. . . und du taumelst entsetzt zurück vor dem Abgrund,
der, senkrecht, zu deinen Füßen, dir entgegengähnt!
Ein beängstigender Anblick! – Es ist die Nordwestseite
des Gebirges, das hier in einer einzigen schmalen
Klippe, jählings, thurmtief, herabfällt. Wie ein Vogel in
der Luft schwebend, von allen Seiten frei, umfassest
du hier mit Einem Blick eine unermeßliche Landschaft:
Berge und Thäler, Schluchten und Abgründe, in wildem
Getümmel durch einander stürzend; ein empörtes
Meer, plötzlich, im äußersten Moment des Aufruhrs, zu
Stein verwandelt.
Dicht unter der Klippe hin, wol vierzig Klafter tief,
windet sich die Landstraße. Sie drängt sich hier so eng
an den Felsen, daß man sie von oben nicht sehen kann.
Nur das Knarren der Räder, das Zurufen der Fuhrleute,
ja selbst das trauliche Gespräch zweier Wanderer
tönt, in abgebrochenen Lauten, herauf nach oben: erst
indem diese Klänge dein Ohr berühren, hörst du, wie
unermeßlich einsam, wie grabesstille es auf der Klippe
ist. – Weiterhin taucht die Straße, gleich einem schmalen
gelben Bande, leuchtend auf; du siehst, wie sie hier
einen Felsen hinanklimmt, dort über eine Brücke läuft,