Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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Nur ein einzig Mal – sie passirten eben eine breite
Sumpfstrecke und der Maler hatte allen Fleiß anzuwenden,
die trockensten Stellen aufzufinden – unterbrach
er sein ungewohntes Schweigen.
Herr von – Schmidt, wollt’ ich sagen, rief er: ah so,
verzeihen Sie, ich vergaß, daß Sie Herrn von Lehfeldt
gar nicht kennen und daß es Sie daher auch unmöglich
interessiren kann, was man in diesen Tagen von
ihm in der Hauptstadt erzählte? Man erzählte, rief er
und arbeitete dabei aus allen Kräften, die Flanke seines
Führers zu gewinnen, daß Herr von Lehfeldt seit einigen
Tagen aus der Hauptstadt verschwunden ist! man
erzählte von einem auswärtigen Geschäft, einer geheimen
Mission, aber (wobei seine Stimme immer lauter
wurde und er sich immer näher an den Maler heranzuarbeiten
suchte) man erzählte von anderer Seite auch,
daß böse Geschichten mit Herrn von Lehfeldt vorgefallen
wären, von Untersuchung erzählte man, unfreiwilliger
Entfernung und allerhöchster Ungnade – Nun?
das interessirt Sie nicht im Mindesten, Herr Schmidt,
nicht wahr? Nicht im Mindesten? Und ich erzähle es
Ihnen auch blos, um Ihnen zu sagen, daß es mich ebenfalls
nicht interessirt und daß ich überhaupt von der
ganzen Geschichte nicht ein Wort glaube, verstehen Sie
mich? Nicht ein Wort glaube ich! Herr von Lehfeldt ist
ein feiner Fuchs, ein schlauer Kunde ist Herr von Lehfeldt;
aber andere Leute sind auch nicht . . .