Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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Selbst die Umstehenden schienen Mitleid mit ihr zu
haben, wenigstens die Weiber.
Er ist schlimm heut, gelt? sagte ein dickes, ältliches
Frauenzimmer, das auf der Bank an der Thür saß, und
nickte ihr halb frech, halb mitleidig zu: da – laß los,
wilder Satan, unterbrach sie sich selbst, und zog einem
kaum dreijährigen, verkümmerten Knaben, der
zwischen ihren Füßen hockte, das Branntweinglas aus
den Händen, daß er vor Unwillen laut aufkreischte:
trink eins, kleine Frau – sie sind Alle nicht anders und
du wirst es auch schon gewöhnen.
Die Unglückliche schüttelte heftig abwehrend mit
dem Haupt.
O nur dem Kinde nicht, um Gottes willen! sagte sie,
und mitten in ihrem tiefen Kummer blieb sie vor dem
schreienden Kinde stehen, zog es mit Inbrunst an sich
und streichelte seine unsaubre Wange.
Diese Frau also war es, und in diesem Augenblick,
welche die Wirthin, dem Fingerzeig des Poeten folgend,
ins Auge faßte. Ah so, rief sie, in gereiztem, süßsaurem
Ton: freilich wohl, das muß man sagen, die
Herren aus der Stadt verstehen sich darauf. Je nun,
das ist auch kein Frauenzimmer wie die andern: das
ist auch unsere Prinzeß, ei ja, unsere Meisterstochter
ist das . . .