Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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In den Schooß seiner Barmherzigkeit, Amen, näselte
der Alte . . .
Aber noch ehe er Zeit gehabt hatte, seine ruchlose
Betheuerung zu vollenden, war die Baronin plötzlich,
blitzschnell, auf gleichen Füßen, vor ihm emporgesprungen;
ihr bleiches, noch immer schönes Antlitz,
auf das mehr die Macht der Leidenschaften, als die
Macht der Jahre feine Linien gezeichnet hatte, erglänzte
von einem Ausdruck von Wahrhaftigkeit und aufrichtiger,
innerer Erregung, den es seit Langem schon
verlernt; krampfhaft, mit den feinen, schmalen Fingern,
faßte sie die Schulter des Alten:
Mensch, rief sie mit zitternder, kaum hörbarer Stimme,
und doch so bewegt, so inbrünstig war diese Stimme,
daß selbst die taube Lore sie hätte verstehen müssen
–: Mensch, sag mir die Wahrheit! Wobei beschwöre
ich dich? Denn du glaubst ja keinen Gott, und deine
Gedanken selbst sind Lästerungen! Aber wenn es irgend
etwas gibt, das Gewalt über dich hat, sag mir die
Wahrheit, ich beschwöre dich: starb jenes Kind damals
wirklich? oder wenn es noch lebt, wo lebt es? wo?!!
. . .
Man hätte ein Fels sein müssen, um diesem Gemisch
von Angst und Leidenschaft, Furcht und Sehnsucht,
mit denen diese Worte hervorgestoßen wurden, zu widerstehen.
Allein der Sandmoll bekanntlich war auch
noch weit schlimmer als ein Fels: nur ganz leise nach