Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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dem Ofen niederkauerte und Kohlen über Kohlen hineinschaufelte,
hatte höchstens gedacht, es wäre ein Arbeiter,
der zu den Maschinen gehörte, und er wäre da
an seinem Platze.
Da auf ein mal geht ein dumpfes, zitterndes Dröhnen
durch den weiten Raum; die Räder setzen sich in
Bewegung, die Axen stöhnen, die Schrauben klappern,
erst langsam, dann schneller, immer schneller – riesenhafte
Kolben tauchen auf und nieder und schmettern
dröhnend an einander – zischend, pfeifend fährt
der Dampf in die Höhe – Flammen schlagen, prasseln,
lecken gierig aus den überheizten Oefen – mit Gedankenschnelle
knistert die Glut an dem rings aufgehängten
Tannenreisig empor – eine ungeheuere Lohe wälzt
sich vom Hintergrund des Saales her . . .
Mitten in der furchtbaren Zerstörung, auf einer
schmalen, eisernen Galerie, welche in etwa doppelter
Mannshöhe zwischen den Maschinen hinlief, um von
dort aus alle Theile gehörig beobachten und in Gang
erhalten zu können, stand der blödsinnige Alte; je toller
die Räder rasselten, je höher die Flammen züngelten,
desto lauter jubelte er.
Heida, lustig, rief er, indem er auf der schmalen
Brücke auf und ab tanzte und jetzt mit beiden Händen
das leichte eiserne Geländer erfaßte, als wollte er die
ganze Brücke in Trümmer reißen und sich mit ihr hinabstürzen
in das Chaos unter ihm: – heida, lustig, dreht
euch, meine Rädchen! ich habe meine lieben Rädchen