Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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ihren eisernen Kiefern, ihrem unersättlichen Schlund
die blühende Welt, zahllose Geschlechter und Recht,
Scham, Tugend hinabzuschlingen und zu vernichten?
In jeder Maschine, behauptete er (und seine Augen, bei
diesen Worten, nahmen einen Schein an, seine Stimme
verlor sich in ein unheimliches Flüstern, als käme der
irre Geist seines Vaters über ihn) . . . In jeder Maschine
säße, zu ewiger Höllenqual, die Seele ihres Erfinders:
und was in diesen Hebeln sause, krache in diesen
Walzen, pfeife und quietsche in diesen Röhren, dröhne
in diesem zitternden Fußboden, ausathme in dieser
trocknen, brennenden Atmosphäre –, das sei das Jammergebrüll
des Verzweifelnden, der ewig erneute Todesseufzer
sei es des rastlos Gepeinigten!
Auch hatte er wirklich Anfangs, als die Fabrik hier
errichtet ward, die Absicht geäußert wegzuziehen aus
der Gegend: und nur die Rücksicht auf die Kranken in
seinem Hause hatte ihn genöthigt, von diesem Vorhaben
abzustehen.
Mit um so größerer Zuvorkommenheit dagegen
suchte Herr Wolston, der Fabrikbesitzer, die Bekanntschaft
des Meisters auf. Und mit gutem Grund: da
derselbe, wie früher erwähnt, weit und breit berühmt
war als der tüchtigste Mann seines Faches; ein ganzer
Schatz von Erfahrungen, sagte man, Handgriffen und
Kunstgeheimnissen, von Urältern her ererbt, hatte sich
zusammengefunden bei dem Meister; wenn es Herrn