Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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habe, so wandelt hier leibhaftig, in gewohnter, angenehmer
Fülle, auch die Dichtkunst vor meinen überraschten
Augen! Sie sind doch mit dem Herrn – Maler
Schmidt gekommen, nicht wahr, liebster Freund?
Wie? was? Maler Schmidt? brummte der verdutzte
Dichter. Also Sie wissen auch schon? Nun ja, meinetwegen,
Maler Schmidt – hören Sie, fuhr er fort, indem
er noch immer in einiger Verlegenheit seine neue Brille
bald so, bald anders rückte, das war ja eine ganz
verwünschte Geschichte gestern, meine Gnädigste, in
der Sie steckten? Ich habe es Alles mit angesehen, ja,
von Anfang an, und ich wäre Ihnen ganz gewiß auch
sogleich zu Hilfe gekommen, hätte nicht der Maler
Schmidt – ach dummes Zeug, unterbrach er sich selbst,
ärgerlich über die Lüge, in die er sich eben verhaspeln
wollte, und die viel zu unwahrscheinlich war, um bei
irgend Jemand, der Herrn Florus kannte, Glauben zu
finden: ich weiß gar nicht, was das in dem vertrackten
Neste hier ist, Alles geht Einem der Quere, selbst
die Worte im Munde, und ich danke ordentlich Gott,
daß ich Ihnen begegnet bin, theure Miß: es ist das erste
honette Gesicht, das ich hier noch zu sehen kriege,
wahrhaftig, das ist es.
Sie kommen auch wohl, fuhr er fort, indem er auf
die Wohnung des Meisters deutete, sich bei dem jungen
Schlingel, Ihrem Retter von gestern, zu bedanken?
Nun, das wollte ich just eben auch – ein beneidenswerther
Schlingel das, auf Ehre! hat eine Beredsamkeit,