Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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Wenn auch nicht ganz mit der Behendigkeit einer
Katze, doch ebenso unhörbar wie diese, kletterte er
die schlecht zusammengeflickten Stufen hinunter. Das
Haus, von der gegenüberliegenden Seite des Grabens
überschattet, lag ganz im Finstern; nur durch den Laden
des einzigen niedrigen Fensters quoll, wie ein einsam
verlöschender Stern, der spärliche Schein einer
Lampe.
Ebenso geräuschlos, wie er gekommen, öffnete der
Alte die Thür, die er sogleich wieder hinter sich verschloß.
Auf dem kleinen dunklen Hausflur blieb er mit verhaltenem
Athem stehen, indem er das Ohr dicht an die
Thür des Wohnzimmers legte.
Aus dem Zimmer heraus tönte der Gesang (wenn
man es Gesang nennen konnte) einer rauhen weiblichen
Stimme; es war eine einförmige geistliche Melodie,
vorgetragen in jener unausstehlichen Weise, mit
jenem Zittern, Dehnen, Ueberschlagen, jenem Näseln
und Trillern, durch welches unsere alten Weiber Sonntags
in der Kirche ihre ganz besondere Gottesfurcht
darzuthun pflegen.
Der Alte horchte einige Secunden; dann brachte er
das Auge ans Schlüsselloch. – Sie betet, sagte er, mit
einem Ausdruck, der aus Befriedigung und Verachtung
wunderbar gemischt war – dummes Weib!