Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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Damit endlich trat er in das Zimmer. Es war ein weites
niedriges Gemach, ganz so unwohnlich und widerwärtig,
wie das unheimliche Aeußere des Gebäudes
es vermuthen ließ. Dem Fenster zunächst, in einer Nische,
halb überwachsen von Staub und Spinnengewebe,
stand ein alter wurmstichiger Tisch, mit Kasten und
Schubläden; auf dem Tisch lagen, neben einem riesigen
Tintenfaß, allerhand Bücher und Papiere. An der
Wand darüber hing eine abscheuliche Fratze in Holzschnitt,
buntgeklext; dieselbe sollte nichts Geringeres
darstellen, als den durchlauchtigsten regierenden Fürsten
in allerhöchst eigener Person. Daneben ein Kalender,
aber so beschmutzt von Fliegen und anderm Ungeziefer,
daß es eines eignen Studiums bedurfte, sich
darin zurecht zu finden.
Bei dem Tisch stand ein zerlumpter lederner Sessel;
beide, Tisch und Stuhl, waren von Staub und Flecken
überdeckt. – Das übrige Zimmer war leer, abgerechnet
zwei oder drei hölzerne Schemel und den ungeheuern
schwarzen Ofen, in welchem, der lauen Sommernacht
zum Trotz, ein knatterndes Kohlenfeuer brannte.
Dicht an den Ofen gekauert, auf einer gebrechlichen
Fußbank, eine schmierige Oellampe neben sich
auf dem Boden, saß ein langes hageres Frauenzimmer,
dem Anscheine nach von funfzig und etlichen Jahren;
die kahlen Schläfe, die weitaufgerissenen glanzlosen
Augen, die hervorspringenden Backenknochen, der geöffnete
zahnlose Mund verliehen, in der scharfen, von