Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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Die dicke Wirthin, die es nicht vor sich selbst hätte
verantworten können, wäre sie, bei einer so merkwürdigen
Begebenheit, nicht die Letzte auf dem Platz gewesen,
stand noch, mit wenigen Andern, und wartete
der Dinge, die etwa noch kommen könnten.
Auf einmal fühlte sie sich derb auf die Schulter gepocht.
Erschrocken sah sie sich um . . .
Es war der tolle Heiner. Da, sagte er und legte ihr
das Tuch mit dem Gelde zwischen die offnen fleischigen
Hände: das soll für den Meister sein: er soll dem
Sandmoll den Hals damit stopfen und was übrig ist,
da soll er sich eine Suppe davon kochen. Denn Branntwein
trinkt er ja doch nicht, der Pinsel. Nehmt, nehmt,
rief er, da die Wirthin zauderte: Ihr seid ja eine ehrliche
Frau so weit – und hier stehn die Zeugen. Wollt’ ich es
dem Meister selbst geben, er nähm’ es nicht – und ich
weiß mit dem Quark nichts anzufangen.
Und dann auf Margareth zutretend: Gute Nacht,
Margareth, sagte er, und wenn dein Mann was von dir
will, sag’s mir, ich will ihn zermörsern, daß er sich seine
Knochen soll einzeln zusammenlesen . . .
Damit drückte er ihr die Hand, vorsichtig, fest – es
war der silberne Trauring, den er ihr mit dem Händedruck
zurückgab.
Dann, ein wildes Zotenlied anstimmend, verschwand
er zwischen den Häusern.