Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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wennschon nicht eigentlich aus persönlichen Rücksichten.
Aber er haßte alles Fabrikwesen, haßte alle Maschinenarbeit,
mit einem Haß, so ingrimmig, so glühend
– wir wissen kein passenderes Beispiel: wie der
flüchtige Indianer, der arme Sohn der Wälder, den klugen,
sinnreichen Weißen haßt, der ihn unaufhaltsam,
Schritt vor Schritt, Meile vor Meile, herunterdrängt
von dem Erbe seiner Väter.
Der Meister war überhaupt von außerordentlicher
Schweigsamkeit, ein hagrer, bleicher, in sich gekehrter
Mann. Allein wenn er auf diesen Gegenstand geführt
ward, so konnte seine sonst so stumme Zunge
kein Ende finden; seine sonst so schlichte Ausdrucksweise
erhob sich, indem er auf Fabriken und Maschinen
zu sprechen kam, zu den gewaltigsten und kühnsten
Bildern. Die großen Fabriken, sagte er, wie sie
jetzt, nach, dem Frieden, von England nach Deutschland
verpflanzt würden, seien Werkstätten, o ja: aber
Werkstätten des Teufels; der Gewinn, den sie brächten,
gleiche jenen Geschenken der Kobolde, die aussähen
wie Gold – aber am nächsten Morgen waren sie verwandelt
in eitel Unrath. Wer eine dieser Maschinen sehen
könne zum ersten Mal, mit ihren langen, schwarzen,
ruhlosen Armen, ihren ewig schnappenden, ewig
knirschenden Rädern, ihrem unaufhörlichen dumpfen
Brüllen – und es wäre ihm nicht, als säh’ er die gigantischen
Unthiere der Vorwelt, Drachen und Kraken,
heraufbeschworen aus dem Abgrund des Meeres, mit