Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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doch nie so recht wissen kann, was das Ding für ein
Ende nimmt, es giebt Augenblicke, wo ich wünsche, es
wäre noch so. Man hatte seine Talente, hatte sein Ansehn,
seinen Wirkungskreis; es gab zu thun, man legte
etwas zurück dabei – mein jetziges Handwerk ist anständiger,
ist auch bequemer und sicher ist es nun gar;
aber du lieber Himmel, was bringt es auch?! Ah und
Ihr erst! Ihr erst, Söhnchen! Um Euch ist es Schade,
Ihr hattet Gaben, aus Euch konnte etwas werden, etwas
Großes! Noch nicht zehn Jahre wart Ihr alt und
machtet Euer Stückchen wie ein Alter! Die Schlösser,
die Ihr abdrücktet! Die Schlüsselchen, die Ihr feiltet!
Und vor allem die Handschriften! die Handschriften!
ah, ah, diese Handschriften!
Die Stimme des Alten verröchelte bei diesen Worten
. . . habt ihr wol jemals einen Gutschmecker von
Austern und Trüffeln erzählen hören? oder einen jener
weißköpfigen, spitzbäuchigen Habitués des Ballets
und der großen Oper, wenn ihn die Erinnerung an die
Pirouetten einer Elsler, die Triller einer Catalani überkam?
Nun gut, so wißt Ihr auch, wie bei diesen Worten
die Stimme des Alten in Wollust verröchelte . . .
Der junge Fremde inzwischen, von dieser Bewunderung
unbestochen, maß den Alten mit einem unaussprechlichen
Gemisch von Mitleid und Verachtung.
Ihr habt Euch garstig verworfen seitdem, Sandmoll,
sagte er: Ihr spielt eine miserable Figur jetzt; Eure Beine
waren etwas gerader dazumal, wißt Ihr noch? als