Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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habe, mehr als jemals davon, mich nach England zurückzuschaffen.
Er hat mich nie geliebt, ich weiß es, ich
bin nur die Sprosse seines Glücks, nur das Werkzeug
seiner Habsucht, der ohnmächtige Gegenstand seiner
Rache gewesen; er sieht mich schon längst tief unter
seinen Füßen, er verachtet mich und wirft mich weg.
Nicht meines Lebens bin ich bei ihm sicher, keinen Tag:
darum muß ich eilen mit dem, was ich dir zu sagen
habe, mein geliebtes, unglückliches Kind, bevor es mir
unmöglich gemacht wird. Es ist ein trauriges, ein jammervolles
Bekenntniß, das ich vor dir abzulegen habe,
die Mutter vor der Tochter. Du bist jetzt noch ein Kind;
indem ich dies schreibe, vor deinem Bett, bei sorgsam
verhüllter Lampe – denn seine Spione umlauern mich
ja überall – ahnst du, begreifst du noch nicht, welche
Schuld auf meinem Haupte lastet, du lächelst mir zu
im Schlaf, und breitest deine kleinen Arme, diese lieben
Arme, in denen ich allein noch Trost und Rettung
finde vor dem Bewußtsein meines Unglücks, nach mir
aus, mich zu umfangen. Wirst du meinem Andenken
noch lächeln, wenn du diese Blätter gelesen hast? wirst
du dem Andenken deiner Mutter das Geständniß einer
Schuld verzeihen, die nicht blos mein eigenes Leben
vergiftet hat, nein, die ihre düstern Schatten auch noch
in deine unschuldvolle Jugend hinüberwirft?
Ich bin sehr schuldig, mein Kind: aber nicht so schuldig,
nicht in dem Sinne schuldig, wie die Welt mich
glaubt – glauben muß, weil ja der Mann, der sich jetzt