Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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mir, während ich schlummerte, als würden die Kleider
über meiner Brust langsam zurückgeschoben, siehst
du, Reinhold, so – so – Eine leise, leise Hand faßte hin
– löste das Band, an dem die Mappe auf meiner Brust
hing – nahm sie fort . . .
Der Meister hatte die Augen weit aufgerissen bei dieser
Erzählung, die Hände hielt er vor sich hingestreckt,
als wolle er etwas Entsetzliches abwehren, seine Stimme
war hohl, als käme sie aus dem Grabe –
Ich rang und stöhnte und wollte den Schlaf von mir
wälzen, der mit entsetzlicher Gewalt, wie Alpdrücken,
auf mir lag: aber all meine Glieder waren gebunden,
ich wollte schreien, vermochte es nicht . . .
So unheimlich war diese Erzählung, zumal in dieser
einsamen Mitternachtsstunde, daß Reinhold dicht
an den Vater gerückt war und ihn mit beiden Händen
umklammerte –
Wie es weiter mit mir geworden, sagte der Meister,
und wie ich wieder in ruhigeren Schlummer gerathen,
weiß ich nicht. Als ich endlich erwachte, war mein erster
Griff nach der Brust, unter das Hemd – Gottlob, es
war nur ein Traum gewesen! da fühlt’ ich ja den Schatz
noch, fest und sicher, wie zuvor! Die Sonne stand schon
hoch am Himmel, mein Gefährte wusch sich Gesicht
und Hände im Strom, munteres Leben von Ab- und
Zugehenden erfüllte den Strand, der Fährmann stieß
vom Ufer; nach einer kurzen Stunde war ich mitten im
Gewühl von Hamburg.