Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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ZWÖLFTES KAPITEL. DAS ENGELCHEN.
Allein die Verwirrung sollte sich noch höher steigern.
Schon zu wiederholten Malen, näher und näher kommend,
hatte der Ton eines Posthorns, mahnend, warnend,
sich vernehmen lassen; Niemand jedoch, bei der
allgemeinen Aufregung, hatte darauf geachtet. Jetzt
auf einmal, mitten in die dichte Masse, brauste eine
schwere vierspännige Reisekutsche daher.
Der Postillon, bei der scharfen Biegung aus der engen
Dorfgasse auf den freien Platz, hatte die Wendung
zu kurz genommen; die Vorderpferde, vor der lärmenden
Menschenmenge, scheuten jählings zurück, der
Postillon verlor die Gewalt über die Zügel, die Stränge
verwirrten sich, das vorderste Handpferd stürzte.
Mit wildem Gekreisch prallte der Haufe auseinander.
Aber mitten zwischen den Pferden lag ein Kind. Es war
derselbe verkümmerte Knabe, der vorhin in der Schenke
sich so ungern von der Branntweinflasche trennen
wollte; die Mutter, um dem Lärmen bequemer zuzuhören
(und dazu natürlich mußte sie beide Arme in die
Seite stemmen, sonst wär’ es ja gar kein Plaisir gewesen),
hatte ihn vor sich an die Erde gesetzt – und als die
Pferde herangebraust kamen, in der schnellen Flucht,
hatte sie ihn nicht mehr abreichen können.
Das Kind schrie erbärmlich; jeder nächste Hufschlag
der ungeduldig sich sträubenden Rosse drohte es zu
zerschmettern.
Die Mutter zeterte: Mein Kind! mein Kind!