Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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Groll, unter tiefen Knixen, indem sie eiligst den Schürzenzipfel
in die Höhe steckte:
Ein Engelchen ist sie, das ist wahr, brummte sie vor
sich hin, aber leiden kann ich sie doch nicht . . .
Ueberhaupt befand die gute Frau Wirthin sich heut
nicht in der rosigsten Stimmung. Sie hatte sich nicht
wenig darauf gefreut, mit den beiden Gästen aus der
Stadt, die sie gestern so spät noch bekommen, recht ein
Erkleckliches zu schwatzen, und die Sonne ihrer wirthschaftlichen
Majestät recht vor ihnen leuchten zu lassen.
Allein, allein, wie zwischen den Leuten am Abend
und den Leuten am Morgen wohl öfter ein gewaltiger
Unterschied ist, so waren auch diese beiden gestern
Abend so artigen, so gesprächigen Herren heute früh
wie ausgetauscht. Der Junge, Blasse, der Maler, wie
die Wirthin richtig herausgekriegt, war schon ziemlich
zeitig auf Besuch gegangen, und auch der Andere, der
Dicke, Vergnügliche, der ihr gestern so tapfer zugehört,
hatte ihr heut kaum fünf Minuten Stand gehalten, so
eilig hatte er es gehabt, seinem Gefährten nachzukommen.
Und richtig, was das Allertollste war und sie am Allermeisten
ärgerte: alle Beide waren spornstreichs gelaufen
– wohin? in das Haus des Meisters!
Das konnte nun, wie die Wirthin sich sogleich berechnete,
Niemand anders gelten, als der schwarzäugigen
Margareth, dem Kalkgesicht, von dem sie gar