Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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Er zitterte bei diesen Worten an allen Gliedern, weniger
vor Angst als vor Wuth; wäre es ihm bei der elenden
Beschaffenheit seiner Gliedmaßen möglich gewesen,
kein Zweifel, er hätte mit den Füßen in die Erde
gestampft. So jedoch mußte er sich begnügen, dem
Mond, der ihn still und friedlich anlächelte, eine fürchterliche
Fratze zu schneiden und mit den ausgereckten
knöchernen Fingern gen Himmel zu drohen.
So stand er einige Secunden; dann mit satanischer
Freude:
Ich hab’ es! ich hab’ es! rief er und schnellte sich,
der Himmel mag wissen wie, vor Entzücken eine ganze
Hand hoch über den Erdboden: Hat er nach dem tollen
Heiner gefragt? Er hat nach dem tollen Heiner gefragt!
Und der Commerzienrath . . . ? Und das Engelchen, das
aus der Stadt kommt . . . ? Ah, ah! . . .
Aber diesmal war es nicht das gewöhnliche Ah, das
kurz aus der Kehle hervorkam: dies quoll aus der tiefsten
Brust, langgedehnt und weich wie ein Flötenton –
das heißt natürlich, wie ein sehr verstimmter. Weil er
irgend etwas haben mußte, seine Freude daran auszulassen
(eine Freude übrigens, die sich bei ihm in denselben
Merkmalen offenbarte, wie bei anderen Leuten
die äußerste Wuth), so riß er, unbesorgt um die
Nachtluft, den grauen Quäker vom Kopf und stieß und
drückte und knüllte ihn mit den langen Fingern in die
wundersamsten Formen, wobei er jenes Ah, ah! immer
länger, immer schriller wiederholte.