Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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zwischen dem Commerzienrath und dem alten Falschmünzer
zu sprechen kam, ließ er die Thürklinke, die er
bereits in der Hand hatte, wieder los; als sie mit ihrer
Erzählung von der kranken Lene zu Ende war, stand er
bereits wieder mitten in der Stube.
Aber da sieht man es ja, rief er, ich habe es ja immer
gesagt: Geschäfte mit Frauenzimmern zu haben,
ist das unglückseligste und miserabelste Ding von der
Welt, der beste Kopf wird zu Schanden, so wie er sich
auf die Aussagen und Erzählungen eines Frauenzimmers
verlassen muß! Ei zum Teufel doch, Sie kleiner
verruchter Grasaffe, warum haben Sie mir denn das
nicht längst gesagt? Da haben Sie mir Briefe geschrieben
über Briefe, alle acht Tage einen, und so lang, daß,
wenn Sie nicht solch allerliebstes Pfötchen schrieben
und wenn ich alter Thor nun nicht einmal in Sie vernarrt
wäre bis über die Ohren, ich hätte sie mit Fug und
Recht gar nicht einmal zu Ende gelesen. Und was stand
in all den schönen Briefen darin? Weibergewäsch, Klagen,
Seufzer, Vorwürfe, daß ich dem Herrn Wolston
nicht schon die Execution ins Haus gelegt – o gehen
Sie doch, Sie kleine verwetterte Hexe! Tausend unnützes
Zeug haben Sie mir geschrieben, und das einzige
Vernünftige und Wichtige, was Sie mir hätten schreiben
sollen – bauz, da ist sie still davon, da hat sie ein
Schloß vor dem Munde, da will es aus dem flinken Federchen
nicht heraus! Ihr Advocat? Ei ja doch: eher
will ich ja zehn Straßenräuber und Spitzbuben vom