Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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die Fluth ihrer Seele hoch aufschwillt in schmerzlicher
Empörung. Wir müssen daher in diesem Falle auf
den Vortheil, dessen andere Romanschreiber sich bedienen,
indem sie die Selbstgespräche ihrer Helden belauschen,
Verzicht leisten: unsere Leser würden den
angeblichen Monologen eines Herrn von Lehfeldt doch
keinen Glauben schenken. Dagegen wenn wir ihnen
sagen, daß derselbe zu wiederholten Malen tief aufathmend
stehen blieb und die beiden Hände flach gegen
die Brust preßte, als wollte er sich eine Last davon
herunterwälzen: so werden sie hoffentlich fühlen, was
diese krampfhafte Aufregung bei einer so ehernen Natur,
wie diese, zu bedeuten hatte, und daß damit in
der That mehr gesagt war, als Andere in stundenlangen
Monologen jemals sagen können.
Das laute Anschlagen seines Hundes scheuchte Herrn
von Lehfeldt aus diesen Gedanken und Träumen empor,
eine klägliche Stimme rief dazwischen . . .
Herr von Lehfeldt fuhr mit der Hand über die Stirn –
hinunter, hinunter, träumende Gedanken! und Ihr da,
gebt Raum, unsichtbare Geister der Nacht!
Alle Teufel, Mann, den Hund zurück! Heda – oh, ah
– verwünschtes Thier!
Die Situation, in welcher diese Worte gerufen wurden,
war kläglich genug, wenigstens für den, der sich
darin befand. Für den Zuschauer im Gegentheil hatte
sie etwas Komisches: ein Herr, in geschmackvoller