Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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Pickelflöte, Kreischen, Stampfen, Toben – ein Sabbath,
ja: aber ein Hexensabbath! – –
Und doch, was sich hier immer begibt, beim Glanz
der Lampen, Angesichts der ganzen Versammlung, wie
roh, wie widerwärtig an sich: es ist sittsam, es ist
tugendhaft im Vergleich mit dem, was draußen geschieht!
– Hinaus mußt du treten auf die Gasse, die
sonst so still, so öde, jetzt wiederhallt von rohen Flüchen
und unzüchtigen Gesängen; sehen mußt du, wie
in jedem abgelegenen Winkel, jeder Höhlung des Wegs
Laster sich zu Laster gattet; hören mußt du, wie halberwachsene
Dirnen, zehn- und zwölfjährige Kinder, den
Vorübergehenden anfallen mit schamlosen Reden und
den armen unreifen Leib feilbieten um eine Scheidemünze,
ja nur um ein Glas Branntwein . . .
Verhülle, wohlthätige Nacht, mit keuschem Schleier
den entsetzlichen Anblick dieses Elends! Sechs Tage
haben diese Unglücklichen gearbeitet, von früh bis
spät, Maschine unter den Maschinen, ohne Trieb, ohne
Gedanken, ohne Gefühl des Eigenthums, stumpfsinnig,
bewußtlos, wie das Thier im Pfluge, ja schlimmer
noch: denn das Thier im Pfluge athmet doch wenigstens
reine Luft –, darf es uns Wunder nehmen, dürfen
wir den Stein aufheben wider sie, weil sie jetzt, am
Schluß dieses langwierigen Tagewerks, in den wenigen
Stunden, die sie aus ihrem Joch entlassen werden, sich
in ihren Freuden gleichfalls roh und thierisch zeigen?
Sechs Tage lang ununterbrochen, Jahr aus, Jahr ein,