Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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städtischer Kleidung, breitschultrig, von ungewöhnlicher
Korpulenz, mit Armen und Beinen vergeblich den
Hund von sich wehrend, der, mit grimmigem Gebell,
beide Pfoten auf seine breiten Schultern gelagert hielt
und die kalte feuchte Schnauze dicht an sein wohlgenährtes
Antlitz preßte.
Ein Wink des Herrn von Lehfeldt brachte den Hund
zurück.
Uf, rief der Fremde, das fehlte noch – o du verwünschte
Mondnacht! Mein Kragen, meine Weste!
Wißt Ihr auch, Mann, wandte er sich zu Herrn von Lehfeldt,
daß es geradezu abgeschmackt ist, mit solchen
großen Kötern Nachts zwischen den Bergen umherzuziehen
und idyllische Wanderer zu beunruhigen, von
der Polizeiwidrigkeit gar nicht zu sprechen? Aber freilich,
setzte er hinzu, indem er sich eifrigst bemühte, die
Spuren der eben erlittenen Umarmung von sich abzuklopfen,
ein dummer Streich kommt aus dem andern,
und so wahr ich Florus heiße, ich wollte, ich hätte dies
verwetterte Gebirge nie gesehen. Gebirge? Pah, dummer
Unsinn! leere Renommage! Steine, an denen man
sich die Schienbeine zerstößt, Schluchten, wo man den
Hals bricht, Sümpfe, in denen man stecken bleibt – ein
schönes Gebirge das!
Herr von Lehfeldt schien keine Lust zu haben, den
Verlauf dieses Abenteuers abzuwarten. Da der Weg zu
eng war, um mit Bequemlichkeit an einander vorüber
zu können, so deutete er mit einer leichten Bewegung