Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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Aber, gerechter Gott, das sind ja nicht Thränen, die
er weint, das sind ja lauter kleine, grüne glitzernde
Schlängelchen, die sich mit Blitzeseile an ihr emporwinden
und im Emporwinden immer größer, immer
gewaltiger werden, riesengroß –! Und ein langer,
schwarzer Schatten zugleich fährt quer über den Himmel
hin, sie hört das Gurgeln und Lachen des alten
Sandmoll und hört wie das Stangenwerk pfeift und
quiekt – und fühlt, wie die Schlangen ihre heißen stechenden
Zungen ihr in die Schläfe bohren . . .
Der ist nun todt, hört sie eine Stimme sagen, die sie
an Leonhard den Schulmeister erinnert, und nun kommen
die Andern an die Reihe. In offenem Sarge aber,
in weißem Todtenhemd, sieht sie ihren Bruder liegen,
der vorhin so plötzlich von ihrer Seite verschwunden
war: mit zerschmetterter Stirn, die langen glatten Haare
wild durcheinander gewirrt und von Blut geröthet.
Und wieder ist es ihr, als ob das nicht ihr Bruder wäre,
der im Sarge liegt, sondern sie selbst wäre es, lebend,
bewußt, mit wachen Sinnen, aber von unseliger
Erstarrung gebunden, unfähig, auch nur den Finger zu
ruhren, oder den kleinsten Laut von sich zu geben . . .
Und jetzt legen sie den Sargdeckel auf sie und sie
hört die Schrauben langsam ins Holz eingreifen und
meint durch den geschlossenen Deckel hindurch eine
hohe, stolze Frau zu sehen, mit eingekniffenen,
blassen Lippen, die sie noch nirgend gesehen hat und
von der sie gleichwohl deutlich fühlt, es müsse ihre