Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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zerrissenen kleinen Binden – drückte das Köpfchen in
fieberhafter Angst an ihren Busen –
Unser Kind ist todt – schrie sie.
Todt!? kreischte Konrad, indem er, wie vom Blitz zerschmettert,
am Kopfende ihres Bettes niedersank . . .
Als der unglücklichen Mutter das Bewußtsein zurückkehrte,
hörte sie draußen ein dumpfes Gemurmel,
dicht vor ihrem Fenster. Ein hohles Poltern, wie von
einem leeren schweren Karren, schlug an ihr Ohr; sie
hörte Stimmen, auch die Stimme ihres Vaters –
Konrad – sagte sie mit matter Stimme; sie hielt die
kleine Leiche noch immer fest in Händen, das geknickte
welke Köpfchen ruhte auf der Brust, die es nur so
kurze Zeit genährt und die ihm dann selbst den Tod
gegeben.
Ah, sie kommen schon, mich zu holen!! schrie Konrad
aufhorchend und stürzte wie ein Rasender zur
Thür hinaus.
ELFTES KAPITEL. DER LEICHENKARREN.
Das kümmert mich Alles nicht, sagte der Führer des
Karrens: ich habe einmal meinen Schein, der Herr Inspector
hat ihn selbst ausgeschrieben. Weibliche Leiche,
zweiundvierzig Jahre alt, an der Auszehrung gestorben,
unverehelichte Helene Werner, hat außer der
Ehe geboren, an die Anatomie der Kreisstadt abzuliefern
. . .