Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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Aber indem er dies sagte, hörte er auch schon die bekannten
Tritte auf der Schwelle; die Thür öffnete sich
und der Meister selbst trat herein.
ZEHNTES KAPITEL. DER MEISTER.
Es war eine lange hagre Figur, der Meister, im dunkelfarbigen,
selbstgewebten Rock. Spärliche schwarze
Haare, glatt anliegend, umschlossen ein bleiches, abgehärmtes
Antlitz, so mild, so schüchtern, daß es unbegreiflich
schien, wie ein Mann von dem unbeugsamen,
ehernen Charakter, als welchen das Gerücht den Meister
bezeichnete, zu diesem Gesichte kam. Nur um den
Mund, mit schmalen blassen Lippen, fest eingekniffen,
spielte ein Zug – war es Schmerz? war es Bitterkeit?
aber jedenfalls ein Zug, der auf eine ungewöhnliche
Energie hindeutete.
Der Meister, noch in der Thür, warf ein schweres
Pack vom Rücken. Die Kranke, in der Angst ihres Herzens,
hatte nicht gewagt, den Bruder anzusehen; sie
lag, wie schlummernd, und ließ nur aus dem Grund
ihrer Seele stumme, verzweifelnde Gebete gen Himmel
steigen.
Aber auch ohne die Augen aufzuschlagen, an dem
dumpfen Hall, mit dem das Pack zu Boden fiel, an der
Art dann, wie der Meister seinen Weißdornstab, erschöpft,
in die Ecke sinken ließ und nun, statt allen
Grußes, tief aufseufzte aus beklemmter Brust – an diesem
Allen, auch ohne die Augen aufzuschlagen, hatte