Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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Da lag er, die Pistole in der Hand, mit zerschmettertem
Schädel . . .
Wie ich wieder zu mir kam, stand Herr Wolston neben
mir; er sah mich an mit einem Lächeln – ach, mein
Kind, es war das erste Mal, daß ich dieses Lächeln sah
–, aber wie oft seitdem habe ich es wieder gesehen, bei
Tag, bei Nacht, bis ich wahnsinnig geworden bin über
dieses Lächeln! –
Ihr Haus ist bankerott, sagte er, und die böse Welt
– indem er mir einen Brief entgegenstreckte, der mit
dem Blute meines Gatten bespritzt war – thut mir, wie
ich aus diesem Schreiben ersehe, die sehr unverdiente
Ehre an, mich für den Gegenstand Ihrer Gunst zu
halten. Ihr Herr Gemahl war nicht stark genug, das Zusammentreffen
zweier solcher Nachrichten zu ertragen
. . .
Frage mich nicht, mein Kind, wie ich die nächsten
Monate verlebt habe; frage auch nicht, wie es sich gemacht
hat, und auf welche Weise es möglich geworden
ist, was doch nur allzu bald Wirklichkeit war, schauderhafte,
verbrecherische Wirklichkeit! Die menschlichen
Handlungen und Entschlüsse werden von einer
solchen Masse kleiner unscheinbarer Umstände
bestimmt, und das Ungeheuerste, das Unglaublichste
selbst wächst so langsam, so allmälig empor, daß wir es
nicht eher gewahr werden, als bis es in seiner ganzen
furchtbaren Gestalt vor uns steht. Der Gedanke, mein