Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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es so dalag, lautlos, leblos, auf der hellbeglänzten Fläche,
mit der langen, schwarzen, halbzerstörten Esse,
die ihren abenteuerlichen Schatten weithin warf, den
dunklen Fensterhöhlen, wo auf zerknickten Scheiben
der Mond sich spiegelte, gewährte einen unendlich düstern,
unheimlichen Anblick; Niemand, der es zum ersten
Mal gesehen, zumal in dieser nächtlichen Stunde,
hätte sich eines geheimen Grauens erwehren mögen.
Von einem derartigen Grauen empfand Herr von
Lehfeldt nun freilich nichts. Aber daß auch er sich dem
Hause nur mit einer besondern Vorsicht näherte, war
nicht zu verkennen. Die Rechte hatte er fest in der
Brusttasche, wo die Terzerole steckte; mit der Linken
hemmte er von Zeit zu Zeit die Zügel, indem er, mit gespanntester
Aufmerksamkeit, nach dem dunklen Hause
hinüberlauschte.
Aber nirgend regte sich ein Laut; nur das kurze
Schnaufen des Hundes, der, die Nase dicht an die Erde
gedrückt, eine Spur zu suchen oder eine gefundene zu
erkennen schien, unterbrach die allgemeine Stille.
Herr von Lehfeldt war jetzt bis dicht vor das Haus
gelangt. Langsam ritt er um dasselbe herum, bis unter
den südlichen Giebel, wo ein kleines Gehöft, von einem
hohen Zaun umschlossen, sich anlehnte.
Wieder lauschte er zwei Minuten. Aber wiederum
blieb Alles still. Der Hund, als wäre er jetzt vollkommen
im Reinen und wüßte, wo er wäre, hatte sich traulich
unter den Thorweg gelagert und blickte, mit dem