Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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Aber nein, es war Alles still; nur der wahnwitzige
Alte war es gewesen, der im Schlafe sprach und vor
sich hinlachte . . .
Was denkst du denn, daß ich dir thun werde? sagte
sie kalt, indem sie immer näher und immer dichter
an die Kranke heranrückte, ihren langen knöchernen
Arm immer fester, immer unwiderstehlicher zwischen
die Kissen schob: – Freilich bin ich ein Weib, und eben
weil ich ein Weib bin und damit du siehst, daß ich dich
lieb habe und es gut mit dir meine, will ich dir etwas
sagen, was kein Mensch weiß außer mir und ihm,
der es gethan hat. Es ist zu schändlich, zu schändlich
von ihm, unterbrach sie leise murmelnd sich selbst: ich
kann die arme Thörin nicht so hinsterben lassen, ohne
daß sie es nicht wenigstens zuletzt noch erfährt – einer
Mutter das! einer Mutter!! Ach, ich habe auch einmal
ein Kind geboren, ich kannte selbst nicht den Mann,
der sein Vater wäre, es starb in der Geburt – aber genug,
ich weiß doch, wie einer Mutter zu Muthe ist, und
kann es nicht dulden, daß er ein solches Spiel treibt mit
einem Weibe, einer Mutter! Heda, schrie sie Lenen ins
Ohr, indem sie sich dicht über dieselbe niederbeugte
und sie jetzt fast schon wie ein willenloses Kind in ihre
Arme geschlossen hielt –: horch auf, Püppchen, ich will
dir was sagen, von deinem Herzblatt, deinem Reinhold
– es ist ja doch wohl dein Herzblatt, dein Reinhold,
gelt?