Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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Ihr Antlitz weissagt Schnee in ihrem
Schooße,
Sie spreizt sich tugendlich und dreht
sich weg,
Hört sie die Lust nur nennen . . .
Zum Glück für den Tollen hörte Reinhold das letztere
Citat nicht mehr, seine Gedanken schweiften bereits
auf eigener, verhängnißvoller Fährte, ein fürchterlicher
Argwohn bemächtigte sich seiner – Argwohn?! wie so?
welches Recht hatte er zu argwöhnen? ja nur zu fürchten,
er, der arme, verachtete Webersohn?!
Er lief nach dem Hirtenhause mit solcher Eile, daß
der Bettler Mühe hatte ihm nur zu folgen; hastig pochte
er an die Thür, erst nach längerm Zögern und nicht
ohne sichtbare Verlegenheit wurde von Anna geöffnet
– das Uebrige wissen wir bereits.
Auch machen wir keinen Versuch, den wahrhaft
tödtlichen Schmerz zu schildern, von dem sich Angelica
ergriffen fühlte, da sie, wie schuldlos immer, sich
auf diese Weise von Reinhold überrascht sah. Sie hätte
das Ganze gern für einen schweren, schweren Traum
gehalten – aber nein, da stand er ja, Reinhold, ihr Jugendfreund,
dessen Urtheil ihr theurer war als Alles,
mit dem bleichen vorwurfsvollen Antlitz und den zornbebenden
Lippen, das war ja der entsetzliche tolle Heiner,
und hier hielt sie selbst ja eine Schrift, die man ihr
in die Hand gepreßt hatte, und hatte ihr Worte dazu