Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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Ihr vor den Grenzjägern lieft, einen ganzen vollen Tag
lang, und endlich entwischtet Ihr ihnen doch? Das ließt
Ihr jetzt bleiben, alter, lahmer Sandmoll, setzte er mit
einem Lachen hinzu, so roh, so widerwärtig – Niemand
hätte für möglich gehalten, daß jemals von diesen feinen
Lippen ein so grobes Gelächter kommen könnte!
Aus den Augenschlitzen des Alten schossen grünliche
Blitze.
Das machen die Ketten, röchelte er: zwölf Jahre Ketten,
Söhnchen, es will etwas heißen! Und das verwetterte
Sperreisen zwischen den Knöcheln, das ist eine
schlechte Erfindung: und Ihr am Wenigsten, Söhnchen,
solltet mich darüber ausspotten, da es im Grunde doch
Niemand war, als Ihr, kleiner Schäker, dem ich das Vergnügen
zu danken hatte. Wir hatten falsche Scheine
gemacht, es ist wahr; aber, du großer Gott, so lange
die Leute ihn nehmen; ist ein falscher Schein nicht so
gut wie ein ächter? und sind sie nicht aus Papier alle
beide? Auch hätten die Herren Commissäre sollen
lange an uns herum rathen und wären nicht klüger geworden
als sie waren: und das war wenig klug. Aber da
tratet Ihr auf, ich seh’ Euch noch! wie Daniel vor den
Richtern, ein kleiner zehnjähriger Knirps: die Haut, die
jetzt so weiß scheint, wie eitel Milch, war schwarz damals,
wie Ebenholz, vor Sonnenbrand und, mit Permiß
zu sagen, vor Schmutz; die Haare waren voll Zotteln
und wenn Euch das Hemd nicht aus den Hosen hing,
so war es nur darum, weil Ihr nämlich keine anhattet. –