Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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Ungeheuer groß, wiederholte der Jäger sarkastisch:
und Beide, die Hände zum Abschied ineinander schlagend,
brachen in ein widerwärtiges Gelächter aus. –
Herr von Lehfeldt, wiewohl scheinbar ganz in Betrachtung
der Spielenden versunken, ließ sich doch in
Wahrheit von Allem, was um ihn her vorging, nicht das
Mindeste entgehen. Auch von dem Gespräch zwischen
der Wirthin und dem Jäger hatte sein geübtes Ohr keine
Sylbe verloren; auch den Ton nicht, den es annahm,
als es sich auf das gnädige Fräulein wandte, und am
Allerwenigsten das grobe, schadenfrohe Gelächter, mit
dem es schloß. Es war auch das ein neuer Posten, den
er eintrug in seine kunstvolle Berechnung: er zog die
Summe in Gedanken – und siehe da, seine Rechnung
stimmte.
Die Wirthin war inzwischen zurückgekommen und
nahm die frühere Unterhaltung wieder auf. Es ist Meisters
Margareth, sagte sie, seine einzige Tochter, die
Frau von dem rothen Konrad. Aber ich glaube, der Alte
ließe sich zwei Finger der rechten Hand abnehmen,
daß sie es nicht wäre. Er wollte auch gar nicht heran,
sie ihm zu geben; er wußte, denk’ ich mir, was es für
ein Früchtchen war, der rothe Konrad – sehen Sie? der
da, gerade gegen Sie über, dem unser Toller eben das
Geld abnimmt – baff, da liegen sie, alle drei Sechsen!
Nun sag’ mir noch Einer, daß die Verrückten es nicht
am Besten haben.