Das Engelchen. Robert Prutz. - Karl-May-Gesellschaft

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einmal den Anblick jener Pforte ertragen zu können behauptete,
und in die sie doch bei alledem so gern hineinlauschten
mit wollüstigem Grausen, zwischen diese
riesenhaft geheimnißvollen Räder und Walzen, Stangen
und Hebel – aber nein, die Pforte war nicht mehr
zu finden, sie war vermauert, und ein hohes geräumiges
Thor statt dessen, mit einem stolzen Porticus und
einer goldfunkelnden Inschrift, wölbte sich in der Nähe.
Und da, gerade über, wo jetzt Alles so öd und finster
war, neben der alten Wendelstiege, o wahrhaftig, das
war ja das trauliche Stübchen, wo sie so oft mit Julian
beisammengesessen, hinter seinen großen bunten Bilderbüchern,
und hatte sich ausspotten lassen von ihm,
daß sie die lateinischen Namen so lustig verdrehte! Da,
zwischen diesen jetzt so öden Mauern (denn sie wußte
wohl, daß Julian seitdem andere, viel prächtigere Gemächer
bezogen) war jenes herzige Gelächter erklungen,
im Chor, zu Dreien, das jetzt noch so süß in ihrem
Gedächtniß wiederklang und nach dem sie sich sehnte
– ach, so kindlich innig! Dicht darunter – ja wohl,
jetzt fand sie sich gleich zurecht, das waren die Fenster,
hinter denen ihre Mutter zu wohnen pflegte, die ewig
verhangenen, geheimnißvollen, zu denen sie als Kind
so oft in banger Sorge emporgestarrt hatte, nachgrübelnd
über das Räthsel eines Schmerzes, den ihr klares,
ewig heiteres Gemüth nicht verstand, und der sie eben