Mars la bleue

Art ne s’étonnait donc plus lorsqu’on s’adressait à lui en
arabe, en hindi ou en une langue qu’il ne reconnaissait même
pas. Il regardait son interlocuteur dans le blanc des yeux
pendant que leurs IA se mettaient à baragouiner en anglais,
avec l’accent de la BBC, de l’Amérique profonde ou de New
Delhi, exprimant un point de vue politique imprévisible. C’était
encourageant, au fond – pas les IA de traduction ; ce n’était
qu’une forme de distanciation comme une autre, moins extrême
que la téléconférence, mais ce n’était pas la même chose malgré
tout que de se parler d’homme à homme –, non, le mélange
politique, l’impossibilité de vote bloqué, ou de seulement penser
en terme d’électorat classique.
C’était une drôle de congrégation, au fond. Mais elle allait de
l’avant, et tout le monde finit par s’y habituer. Elle avait pris cet
aspect intemporel qu’acquièrent généralement les événements
qui se prolongent dans la durée. Puis, une fois, très tard dans la
nuit, après une longue et étrange conversation que l’IA de son
interlocutrice traduisit en vers (il ne devait jamais savoir quelle
langue elle parlait), Art regagnait le bureau qu’il occupait à
l’autre bout de l’entrepôt lorsque, en saluant l’un des groupes
encore au travail à cette heure indue, il eut un vertige, sans
doute dû à l’épuisement plus qu’à la griserie du kavajava. Il
s’appuya à un mur et regarda autour de lui. C’est alors qu’il fut
envahi par un sentiment d’irréalité, une sorte de vision
hypnagogique. Il y avait des ombres dans les coins,
d’innombrables ombres mouvantes. Et elles avaient des yeux.
Des formes spectrales. C’était comme si tous les morts, tous
ceux qui n’étaient pas encore nés, étaient là, avec eux, dans
l’entrepôt, pour contempler ce moment. Comme si l’histoire
était une tapisserie et le congrès le métier à tisser sur lequel elle
apparaissait, le moment présent dans ce qu’il avait de
miraculeux, son potentiel existant dans tous leurs atomes, dans
chacune de leurs voix. Ils regardaient vers le passé visible dans
son intégralité, tel un interminable tissage d’événements. Ils
regardaient vers l’avenir sans le voir, les fils innombrables de
ses potentialités encore divergents, partant dans tous les sens,
susceptibles de donner n’importe quoi. Deux sortes différentes
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