Mars la bleue

souvenait bien. Mais elle mélangeait un peu les détails de la
saga mélodramatique des Cent Premiers : la Grande Tempête, la
colonie perdue, les trahisons de Maya. Cette longue séquelle de
conflits, d’aventures, de meurtres et de révoltes. Des histoires
sordides, entrecoupées de rares moments de joie, pour ce qu’elle
en savait. Comme si les vieux avaient été des bactéries
anaérobies, vivant dans le poison, excrétant lentement les
conditions nécessaires à l’émergence d’une vie totalement
oxygénée.
Sauf peut-être pour Ann Clayborne qui paraissait, d’après ce
qu’elle avait entendu dire, avoir compris que pour vivre heureux
dans un monde rocheux, il fallait aimer les pierres. Zo aimait
cette attitude.
— Je lui en parlerai, bien sûr, dit-elle. À moins que vous ne
préfériez le faire ? Ça vaudrait peut-être mieux. Dites-lui que je
suis d’accord. On lui trouvera toujours de la place dans le
groupe diplomatique.
— C’est un groupe de Mars Libre ?
— Oui.
— Hum, hum.
Il lui posa des questions sur l’ambition politique de Jackie, et
elle répondit comme elle put, en regardant son corps et ses
courbes, les muscles durs lissés par la graisse sous la peau – les
hanches encadrant le ventre, le nombril, la toison pubienne,
noire, bouclée (elle en chassa quelques miettes d’un revers de
main), les longues cuisses puissantes. Le corps des femmes était
beaucoup plus harmonieusement proportionné que celui des
hommes. Michel-Ange s’était trompé sur toute la ligne, encore
que son David plaidât assez bien pour sa cause. Un corps
d’homme-oiseau s’il y en avait jamais eu un.
— Dommage que nous ne puissions rentrer en volant, ditelle.
— Je ne sais pas voler avec une tenue d’homme-oiseau.
— Je vous aurais pris sur mon dos.
— Vraiment ?
Elle lui jeta un rapide coup d’œil. Trente ou trente-cinq kilos
tout au plus…
— Vraiment. Ça dépend de la tenue.
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