Mars la bleue

Il était assis sur un banc avec Maya après une journée passée
devant son écran, à réfléchir à l’immensité croissante de cette
aile du Parthénon, lorsqu’il se rendit compte qu’il ne pouvait
gagner la course. L’espèce humaine la remporterait peut-être un
jour, mais ils avaient encore du chemin à faire. Ce n’était pas
une surprise, au fond. Il l’avait toujours su. Étiqueter la plus
vaste manifestation actuelle du problème ne lui avait pas
masqué sa profondeur, le « déclin subit » n’était qu’un nom,
inadapté, simpliste. Ce n’était même pas de la science, en fait,
juste une tentative (comme le « big bang ») de restriction, de
circonscription de la réalité encore non comprise. Dans ce cas
précis, le problème était tout simplement la mort. Un sacré
déclin subit. Étant donné la nature du temps et de la vie, aucun
organisme vivant ne résoudrait vraiment le problème. Ils
trouveraient des ajournements, oui ; des solutions, non.
— La réalité elle-même est mortelle, dit-il.
— C’est sûr, acquiesça Maya, absorbée par la contemplation
du coucher de soleil.
Il fallait qu’il trouve un problème plus simple. Pour prendre
du recul avant de revenir à des questions plus complexes. Ne
serait-ce que pour résoudre quelque chose. La mémoire, peutêtre.
Lutter contre les absences : voilà un combat à sa portée. Et
sa mémoire avait bien besoin d’aide. Réfléchir à la question
pourrait jeter une lumière sur le déclin subit. Et même si ce
n’était pas le cas, il devait essayer, coûte que coûte. Parce que
s’ils devaient tous mourir, autant mourir la mémoire intacte.
Alors il reporta sa priorité sur la question de la mémoire,
abandonnant le déclin subit et toutes les conséquences de la
sénescence. Après tout, mortel il était et mortel il resterait.
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