Mars la bleue

l’existence. Michel était parti. Il ne reviendrait pas. Ils avaient
emporté la derrière version de son corps hors de l’appartement.
Il avait à peu près l’âge de Sax, 220 ans. C’était un âge avancé,
selon tous les critères antérieurs, alors pourquoi cette douleur
dans sa poitrine, ce flot de larmes brûlantes. Ça n’avait pas de
sens. Et pourtant, Michel aurait compris. Ça valait mieux que la
mort de l’esprit, aurait-il dit. Sauf que Sax n’en était pas si sûr.
Ses problèmes de mémoire semblaient moins importants à
présent, ceux de Maya aussi. Elle avait assez de souvenirs pour
être anéantie, et lui aussi. Il se rappelait ce qui était important.
Un souvenir incongru : il s’était retrouvé auprès d’elle, dans
le sillage de la mort de trois de ses partenaires : John, Frank, et
maintenant Michel. C’était chaque fois plus pénible pour elle. Et
pour lui aussi.
Les cendres de Michel s’étaient envolées dans un ballon audessus
de la mer d’Hellas. Ils en avaient gardé une pincée pour
la rapporter en Provence.
721