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Mars la bleue

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d’autrefois. Il y avait toutes sortes de variétés de bleus<br />

méditerranéens, <strong>la</strong> pure c<strong>la</strong>rté de l’Adriatique, <strong>la</strong> mer Égée et sa<br />

touche de vin homérique… Maintenant, tout était brun. Des<br />

fa<strong>la</strong>ises qui tombaient dans <strong>la</strong> mer brune, sans p<strong>la</strong>ges, les<br />

collines pâles, rocailleuses, désertiques, désertées. Un désert.<br />

Non, rien n’était plus comme avant. Rien.<br />

Sylvie finit par remarquer son silence. Elle reprit <strong>la</strong> route<br />

d’Arles et le conduisit à un petit hôtel situé dans le centre-ville.<br />

Michel n’avait jamais habité à Arles, et n’avait jamais eu grandchose<br />

à y faire, mais il y avait des bureaux de Praxis juste à côté<br />

de l’hôtel, et il n’avait aucune exigence particulière concernant<br />

son hébergement. Ils descendirent de voiture. La pesanteur était<br />

forte. Sylvie resta en bas pendant qu’il montait son sac dans sa<br />

chambre. Il se retrouva les bras bal<strong>la</strong>nts dans une petite<br />

chambre d’hôtel, tout vibrant du désir de rentrer chez lui, de<br />

retrouver son pays. Il ne le trouverait pas là.<br />

Il redescendit et rejoignit Sylvie dans l’immeuble voisin, où<br />

elle vaquait à ses affaires.<br />

— Il y a un endroit que je voudrais voir, lui annonça-t-il.<br />

— Je vous emmène où vous voulez.<br />

— C’est près de Val<strong>la</strong>brix. Au nord d’Uzès.<br />

Elle savait où c’était.<br />

Lorsqu’ils y arrivèrent, l’après-midi tirait à sa fin. C’était une<br />

c<strong>la</strong>irière située non loin d’une vieille route étroite, près d’une<br />

oliveraie où souff<strong>la</strong>it le mistral. Michel demanda à Sylvie de<br />

rester près de <strong>la</strong> voiture, sortit dans le vent et gravit <strong>la</strong> pente,<br />

entre les arbres, seul avec le passé.<br />

Son vieux mas était à l’extrémité nord de <strong>la</strong> p<strong>la</strong>ntation, au<br />

bord d’un entablement rocheux surplombant un ravin. Les<br />

oliviers étaient vieux et noueux. Le mas lui-même n’était qu’une<br />

coquille de maçonnerie qui disparaissait presque sous les<br />

ronces.<br />

En regardant ces ruines, Michel découvrit qu’il se souvenait à<br />

peine de l’intérieur. Ou alors, de certaines parties seulement. Il<br />

y avait une cuisine. La table sur <strong>la</strong>quelle ils prenaient leurs<br />

repas était près de <strong>la</strong> porte. On passait sous une grosse poutre et<br />

on débouchait dans un salon avec des canapés et une table<br />

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