Mars la bleue

devint d’un rouge-orangé-doré familier. Maya lui prit le bras
comme dans une serre.
— Regarde, c’est l’orange martien ! C’est la couleur de la
planète vue de l’espace, comme nous l’avons vue de l’Arès.
Regarde, vite ! Qu’est-ce que c’est comme couleur ?
Ils consultèrent leur nuancier, le bras tendu devant eux.
— Rouge paprika, rouge tomate… Rouille, voilà ! C’est
l’affinité de l’oxygène pour le fer qui produit cette couleur,
évidemment.
— C’est beaucoup trop foncé, regarde.
— Tu as raison.
— Brun-rouge.
— Rouge brunâtre.
Cannelle, terre de Sienne, orangé persan, caramel, poil de
chameau, coq-de-roche, Sahara, orange de chrome… Ils se
mirent à rire. Rien ne collait tout à fait.
— On n’a qu’à appeler ça l’orange martien, décréta Maya.
— Parfait. Mais regarde comme il y a plus de noms pour ces
couleurs que pour les violets. Pourquoi, à ton avis ?
Maya haussa les épaules. Sax continua à lire les légendes qui
accompagnaient le nuancier, pour voir si on disait quelque
chose à ce sujet.
— Ah, il paraît que les bâtonnets de la rétine voient mieux les
trois couleurs primaires, de sorte que les couleurs voisines sont
plus faciles à distinguer que les couleurs composées
intermédiaires.
Puis, dans le crépuscule qui devenait violacé, il tomba sur
une phrase qui le surprit tant qu’il la relut à haute voix :
— Le rouge et le vert mêlés donnent une teinte qui ne peut
être perçue comme composée de ces deux couleurs.
— Ce n’est pas vrai, objecta aussitôt Maya. C’est juste parce
qu’ils partent d’un disque chromatique, et qu’elles sont à
l’opposé l’une de l’autre.
— Que veux-tu dire ? Il y aurait d’autres couleurs que celleslà
?
— Évidemment, les couleurs de l’artiste. Les couleurs du
théâtre. Tu envoies sur quelqu’un un projecteur vert, un rouge
et tu obtiens une couleur qui n’est ni rouge ni verte.
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