Mars la bleue

pour se cacher depuis la révolution, rares en France étaient ceux
qui semblaient avoir remarqué sa réapparition. La gravité des
événements dont la Terre avait été récemment le théâtre, ou le
temps, tout simplement, avait entraîné une rupture partielle de
la culture médiatique. La majeure partie de la population
française était née après sa disparition ; les Cent Premiers
étaient de l’histoire ancienne pour eux, mais pas assez ancienne
pour être vraiment intéressante. Si Voltaire, Louis XIV ou
Charlemagne étaient reparus, l’événement aurait peut-être
suscité un minimum d’attention – et encore –, mais un
psychologue du siècle précédent qui avait émigré sur Mars, cette
espèce d’Amérique sur laquelle tout avait été dit ? Non, ça
n’intéressait personne. Des gens l’appelèrent, ou vinrent
l’interviewer à son hôtel. On descendit même de Paris faire une
ou deux émissions sur lui. Mais tout le monde s’intéressait bien
plus à ce qu’il pouvait leur dire sur Nirgal qu’à sa personne.
Nirgal était celui qui les fascinait ; il était charismatique.
C’était peut-être aussi bien, dans le fond. Même si Michel
mangeait seul dans des cafés, aussi seul que s’il avait été dans
son patrouilleur, au fin fond des highlands du Sud, et trouvait
un peu décevant d’être à ce point ignoré. Un vieux comme tant
d’autres, un de ces vieux dont la vie anormalement longue créait
plus de problèmes logistiques que l’inondation, apparemment.
Oui, c’était mieux comme ça. Il pouvait s’arrêter dans les
petits villages autour de Vallabrix, Saint-Quentin-la-Poterie,
Saint-Victor-des-Oules, Saint-Hippolyte-de-Montaigu, et
bavarder avec des boutiquiers qui ressemblaient à ceux qu’il
avait connus. Sans doute leurs héritiers, si ce n’étaient pas euxmêmes.
Ils parlaient un français plus proche de celui du temps
jadis sans s’occuper de lui, absorbés dans leurs propres
conversations, leurs propres vies. Il n’était rien pour eux, aussi
portait-il sur eux une vision claire. C’est ainsi qu’il voyait, dans
les rues étroites, tous ces gens pareils à des gitans, sans doute à
cause du sang nord-africain qui coulait dans leurs veines,
comme après l’invasion des Sarrasins, mille ans plus tôt. Les
Africains envahissaient le pays tous les mille ans à peu près. Ça
aussi, c’était la Provence. Les jeunes femmes étaient belles :
elles fleurissaient gracieusement dans les rues, leurs tresses
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