Mars la bleue

Sax mangeaient, entourés de gens. Nirgal leur assura qu’il allait
bien. En fait, il mourait de faim.
Il s’assit en leur compagnie. Dans l’espace détrempé entre les
bâtiments de béton brut, une foule était massée autour d’une
cuisine en plein air. Au-delà, un feu de joie brillait dans le
crépuscule. Les flammes enluminaient de jaune les visages
sombres, se reflétaient dans le blanc liquide, éclatant, des yeux,
des dents. Les gens, à la table centrale, se tournèrent pour le
regarder. Plusieurs des jeunes femmes souriaient, leurs cheveux
d’ébène luisant comme des casques d’obsidienne. L’espace
d’une seconde, Nirgal fut renversé par l’odeur de sexe et de
parfum. Mais c’était invraisemblable, avec le brasier, les effluves
des plats épicés qui fumaient sur la table. Dans une telle
explosion d’odeurs, il était impossible d’en identifier une seule,
et de toute façon le système olfactif était bouleversé par les mets
embrasés de curry et de piment de Cayenne. Il y avait des
morceaux de poisson sur du riz, et un légume qui lui alluma un
incendie dans la bouche et dans la gorge, de sorte qu’il passa la
demi-heure suivante la tête en feu, à larmoyer, à renifler et à
avaler verre d’eau sur verre d’eau. Quelqu’un lui donna un zeste
d’orange amère confite, qui lui rafraîchit un peu la bouche. Il en
mangea plusieurs.
Puis ils débarrassèrent la table tous ensemble comme à
Zygote ou à Hiranyagarba, et les gens se mirent à danser autour
du feu de joie, vêtus de costumes de carnaval surréels et
masqués, comme au Fassnacht de Nicosia, mais les masques
couvraient toute la tête et étaient plus étranges : il y avait des
animaux, des démons à plusieurs yeux et aux grandes dents, des
éléphants, des déesses. Sur le fond noir, brouillé, du ciel où
scintillaient des étoiles obèses, se détachaient les vagues
silhouettes des arbres, leurs feuilles vertes noires noires vertes
soudain dorées par les flammes bondissantes qui semblaient
donner son rythme à la danse. Une petite jeune femme avec six
bras qui bougeaient en cadence s’approcha de Nirgal et Maya.
— C’est la danse du Ramayana, dit-elle. Elle est aussi vieille
que la civilisation, et il y est question de Mangala.
Elle pressa familièrement l’épaule de Nirgal, et tout à coup il
reconnut son parfum de jasmin. Sans sourire, elle retourna
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