Mars la bleue

— Tu as des ennuis avec ton palais de la mémoire.
— Oui. Je n’avais pas prévu ça. Même après mon… mon
problème, j’étais sûr qu’il n’arriverait jamais rien à mes facultés
de… de réflexion.
— Ta machine à penser a l’air de très bien marcher.
Sax secoua la tête, en pensant aux trous de mémoire, aux
absences, aux presque-vu, comme disait Michel, à ses moments
de confusion mentale. La pensée n’était pas seulement une
faculté analytique ou cognitive, mais quelque chose de plus
général. Il essaya de décrire ce qui lui était arrivé récemment, et
Ann sembla l’écouter attentivement.
— Et voilà. J’ai étudié les derniers travaux sur la mémoire.
C’est devenu intéressant, je dirais même urgent. Ursula, Marina
et les labos d’Acheron m’aident. Je crois qu’ils ont trouvé une
chose susceptible de nous aider.
— Une drogue pour la mémoire, tu veux dire ?
— Oui.
Il expliqua l’action du nouveau complexe anamnésique.
— Et voilà. J’ai décidé de l’expérimenter. Mais j’ai acquis la
conviction que ça marcherait mieux si certains des Cent
Premiers se réunissaient à Underhill et s’y soumettaient
également. Le contexte est très important pour la mémoire. La
présence des autres pourrait être un atout. Tout le monde n’est
pas intéressé, mais un nombre surprenant des Cent Premiers
restants le sont, en fait.
— Ce n’est pas si étonnant. Qui ?
Il lui nomma tous ceux qu’il avait contactés. C’est-à-dire –
triste constatation – la plupart de ceux qui restaient : une
douzaine à peu près.
— Et nous aimerions tous que tu sois là aussi. Moi en
particulier. Je le voudrais plus que tout au monde.
— Ça paraît intéressant, répondit Ann. Mais il faut d’abord
que nous traversions cette caldeira.
En repartant, le lendemain, Sax s’émerveilla à nouveau de la
réalité rocheuse de leur monde. Ses vérités fondamentales : les
pierres, le sable, la poussière, les fines. Le ciel de chocolat noir,
ce jour-là, et sans étoiles. Les longues distances que ne voilait
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