Mars la bleue

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Sans le mistral qui soufflait, il aurait hurlé, car rien
n’était plus pareil, rien. Michel était arrivé par une gare de
Marseille qui n’existait pas lorsqu’il était parti, située à côté
d’une petite ville nouvelle qui n’était pas là à l’époque, le tout
construit dans un style architectural bulbeux, dégoulinant, à la
Gaudi, mâtiné d’une sorte d’obsession bogdanoviste pour la
forme circulaire, si bien qu’il se serait cru dans une ville hybride
de Christianopolis et d’Hiranyagarba. Non, il ne reconnaissait
rien. Le pays était curieusement aplati, vert, dépourvu de
pierres, privé de cette chose indéfinissable qui en faisait la
Provence. Il était parti depuis cent deux ans.
Mais le mistral soufflait sur tout ce paysage étranger, se
déversant depuis le Massif central – froid, sec, poussiéreux et
électrique, plein d’ions négatifs ou de cet élément, quel qu’il
soit, qui lui conférait cette exaltation catabatique. Le mistral !
Peu importait que ça ne ressemble à rien, c’était forcément la
Provence.
Les représentants locaux de Praxis lui parlaient français, et il
avait du mal à les comprendre. Il les écoutait intensément, en
espérant que sa langue natale lui reviendrait, que la
franglaisation et la frarabisation dont il avait entendu parler
n’avaient pas trop changé les choses. Il trouvait choquant de
chercher ses mots dans sa langue natale, choquant aussi que
l’Académie française n’ait pas fait son boulot et préservé la
langue du XVII e siècle comme elle était censée le faire. Une
jeune femme qui encadrait les membres de Praxis semblait dire
qu’ils pourraient parcourir la région, aller voir la nouvelle côte
et tout ce qu’il souhaitait visiter.
— Parfait, répondit Michel.
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