Mars la bleue

sauvage de Mars, beaucoup plus longtemps, en fait, que ce jeune
ours, elle pouvait courir comme une antilope, d’un lit de pierres
à un rocher, du sable au gravier, à bout de souffle, mais avec une
coordination parfaite. Et d’ailleurs son patrouilleur était tout
près. Plus qu’un canyon, la pente du cratère, et ça y était, elle
faillit rentrer dedans, s’arrêta, se redressa, flanqua un coup de
poing sur la paroi de métal incurvé, aussi fort que si c’était le
museau de l’ours, puis un second coup plus mesuré sur la
console de la serrure, et elle fut à l’intérieur. Et la porte
extérieure se referma derrière elle.
Elle se rua dans l’escalier, vers la cabine de pilotage. Elle vit,
à travers la paroi vitrée, l’ours polaire inspecter son véhicule à
distance respectable. Hors de portée de flèche soporifique,
reniflant pensivement. Ann était en nage, encore à bout de
souffle, inspirant, expirant, inspirant, expirant. C’était fou le
paroxysme de violence que la cage thoracique pouvait
encaisser ! Enfin, elle était là, en sécurité sur le siège
conducteur. Quand elle fermait les yeux, elle revoyait la figure
héraldique de l’ours volant par-dessus la roche. Mais elle n’avait
qu’à les rouvrir pour que reparaisse le tableau de bord
étincelant, brillant, artificiel, familier. Que c’était bizarre !
Elle mit plusieurs jours à s’en remettre. Il lui suffisait de
fermer les yeux et de penser à l’ours polaire pour le revoir. Elle
n’arrivait pas à se concentrer. La nuit, la glace de la baie
craquait et gémissait, faisait parfois un bruit de tonnerre, alors
elle rêvait de l’attaque de Sheffield et se mettait elle-même à
gémir. Le jour, elle conduisait si imprudemment qu’elle dut se
résoudre à brancher le pilote automatique du patrouilleur, lui
ordonnant de suivre la rive du cratère.
Tout en roulant, elle arpentait le compartiment conducteur,
l’esprit en révolution. Hors de contrôle. Et rien à faire, que d’en
rire et de prendre son mal en patience. Flanquer des coups sur
les murs, regarder par les vitres. L’ours était parti, et en même
temps il était toujours là. Elle chercha ce mot : Ursus
maritimus, ours des mers. Les Inuits l’appelaient Tôrnâssuk,
« celui qui donne le pouvoir ». De même que le glissement long
qui avait failli la tuer à Melas Chasma, il faisait maintenant
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