Mars la bleue

jamais, ne viendrait apaiser. Comme il aurait aimé avoir John
avec lui plutôt que ces enregistrements, quelle grande aventure
ç’aurait été de regarder John Boone négocier l’histoire sauvage
de Mars ! Lui épargnant à lui, Nirgal, le fardeau de ce rôle, entre
autres choses. Enfin, la situation étant ce qu’elle était, ils
n’avaient que cette voix amicale, heureuse. Et ça ne réglait pas
son problème.
De retour sur Candor Mesa, les hommes volants se
retrouvaient le soir dans les pubs et les restaurants installés le
long de l’arc sud, élevé, de la paroi de la tente. Là, assis sur des
terrasses situées juste en bordure de la tente, ils pouvaient
contempler la vue imprenable de leur domaine forestier. Nirgal
s’asseyait parmi eux, mangeait et buvait comme eux, les
écoutait, parlait parfois, exprimait ses propres pensées,
parfaitement détendu. Ils se fichaient de ce qui avait pu lui
arriver sur Terre, peu leur importait même au fond qu’il soit là,
avec eux. Ce qui tombait bien, parce qu’il était parfois distrait au
point de ne pas prêter attention à ce qui l’entourait. Il sombrait
dans une rêverie qui le ramenait une fois de plus dans les rues
de Port of Spain, ou dans le complexe de réfugiés, sous la
mousson torrentielle. Tout ce qui lui était arrivé depuis était
tellement insignifiant par comparaison !
Mais un soir, il sortit de sa rêverie en entendant quelqu’un
dire : « Hiroko ».
— Quoi donc ? releva-t-il.
— Hiroko. Nous l’avons rencontrée, quand nous volions
autour d’Elysium, sur la pente nord.
C’était une jeune femme à l’air innocent, qui semblait ignorer
à qui elle parlait.
— Vous l’avez vue de vos propres yeux ? demanda-t-il
sèchement.
— Oui. Elle ne se cachait pas, ni rien. Elle a dit qu’elle aimait
mon aile volante.
— Je ne sais pas, fit un homme plus vieux, à la voix rauque.
Un vétéran de Mars, un immigrant issei des premières
années, au visage boucané par le vent et les rayons cosmiques
au point de rassembler à du cuir.
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