Mars la bleue

terre. Suivre le quai. Jusqu’au dernier bâtiment, un garni du
bord de mer ou quelque chose comme ça, maintenant très
abîmé et luisant par toutes les fissures. Plein d’air. Rempli par
une bulle. Des plantes vertes, vagues et brumeuses à travers
l’eau grise, clapotante. Il avait une main sur l’épaule de Bly. Le
petit homme lui fit passer une porte, descendre un escalier
étroit, et le mena dans une pièce dont l’un des murs était ouvert
sur la mer pareille à un aquarium sale.
Une petite femme en combinaison rouille entra par la porte
du fond. Elle avait les cheveux blancs, des yeux noirs, rapides,
perçants. Des yeux d’oiseau. Mais ce n’était pas Hiroko. Elle les
dévisagea.
— C’est vous qui venez de Vlissingen ? demanda Bly après un
coup d’œil à Nirgal. C’est vous qui construisez ces sous-marins ?
— Oui, répondit la femme. Je peux vous aider ?
Elle avait une voix haut perchée, un accent anglais. Elle
regarda Nirgal d’un œil indifférent. Il y avait d’autres personnes
dans la pièce, et il en venait toujours. Elle ressemblait au visage
qu’il avait vu dans la paroi de la falaise, à Medusa Vallis. Peutêtre
y avait-il une autre Hiroko, différente, qui allait d’une
planète à l’autre pour construire des choses…
Nirgal secoua la tête. L’air sentait la pourriture végétale. La
lumière était si faible. Il remonta l’escalier à grand-peine. Bly se
chargea de prendre congé selon les politesses d’usage. De
nouveau dans le brouillard luisant. Puis sur le bateau. Dans les
volutes de brume. On l’avait envoyé à la chasse au dahu. Une
ruse pour l’éloigner de Berne. Ou une erreur de bonne foi.
Bly l’aida à s’asseoir sur la banquette de la cabine, à côté
d’une rambarde.
— Enfin…
Tangage et embardées, à travers la brume poisseuse qui se
refermait à nouveau sur eux. Une sombre et ténébreuse journée
sur l’eau. Le clapotement du changement de phase, l’eau et le
brouillard se muant l’un en l’autre. Pris en sandwich entre les
deux, Nirgal somnolait. Elle était forcément retournée sur Mars.
Elle faisait son travail là-bas avec sa discrétion habituelle, c’est
ça. Il était absurde de croire autre chose. Quand il y
retournerait, il la retrouverait. Oui : ce serait son but désormais,
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