Mars la bleue

dans le miroir la surprenait toujours. Elle se réveillait chaque
matin dans le mauvais siècle, et voir Jackie jouer les rombières,
Athos pendu à son bras, lui faisait un peu le même effet. Ce
n’était pas possible, il y avait erreur, c’était la fille fraîche,
redoutable, de Zygote, la jeune déesse de Dorsa Brevia !
— Tout le monde est romantique, dit Jackie.
Les années ne l’avaient pas assagie. Encore une discontinuité
chronologique. Peut-être les traitements de longévité répétés lui
avaient-ils coagulé le cerveau. Bizarre qu’après s’être administré
autant de drogues elle donne encore des signes de
vieillissement. D’où venait-il, d’ailleurs, en l’absence d’erreur
dans la division cellulaire ? Elle avait le visage aussi lisse qu’une
fille de vingt-cinq ans, il émanait d’elle une confiance
typiquement boonéenne, plus forte que jamais, son seul vrai
trait de famille avec John, aussi éclatant que l’enseigne au néon
du café, au-dessus d’eux. Et malgré tout, elle faisait son âge,
quelque chose dans le regard, ou dans une gestalt au travail
malgré toutes les manipulations médicales.
Soudain, l’une des nombreuses assistantes de Jackie se rua
sur eux, haletante, hoquetante, tremblant de tous ses membres.
Elle arracha le bras de Jackie à celui d’Athos, et dit en
sanglotant :
— Oh, Jackie, je suis tellement, tellement désolée, elle s’est
tuée, elle s’est tuée…
— Qui ça ? lança Jackie d’une voix qui claqua comme un coup
de fouet.
— Zo, répondit lamentablement la jeune femme.
Sauf qu’elle n’était plus si jeune que ça, elle non plus.
— Zo ?
— Elle a eu un accident. Elle volait quand elle est tombée
dans la mer.
Voilà qui devrait la refroidir, se dit Maya.
— Naturellement, fit Jackie.
— Mais sa tenue d’homme-oiseau ? protesta Athos. (Il
prenait de la bouteille, lui aussi.) Elle ne l’a pas…
— Je n’en sais rien.
— Quelle importance ! fit Jackie, leur intimant le silence à
tous.
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