Mars la bleue

d’herbe, coupée çà et là par des torrents. Une belle côte, proche
d’Odessa ; une partie de sa ville, donc.
Loin à l’ouest, les pics déchiquetés d’Hellespontus Montes se
dressaient au-dessus des vagues, tout petits et très différents de
la pente nord, lisse. Ils arrivaient. Maya grimpa plus haut dans
les drisses. Et là, elle les vit, sur la paroi nord, les rangées
supérieures de parcs et de bâtiments, le vert et le blanc, le
turquoise et la terre cuite. Puis le vaste centre incurvé de la ville,
semblable à un immense amphithéâtre tourné vers la scène,
vers le port, apparut : le phare, la statue d’Arkady, la digue, les
mille mâts de la marina, le fouillis de toits et d’arbres derrière le
béton taché de la corniche au-dessus de la mer. Odessa.
Elle descendit des drisses comme un vieux loup de mer, ou
presque, embrassa quelques matelots puis Michel avec un grand
sourire, soûlée par le vent. Ils entrèrent dans le port et les voiles
se rétractèrent dans les mâts comme un escargot dans sa
coquille. Une fois dans la darse, ils suivirent une passerelle, puis
les quais, traversèrent la marina et entrèrent dans le parc, sur la
corniche. Ils étaient arrivés. Le trolley bleu brinquebalait
toujours dans la rue, derrière le parc.
Maya et Michel suivirent la corniche main dans la main,
regardèrent les vendeurs des rues, les petits cafés en plein air.
Les noms ne leur disaient rien, ils avaient tous changé, mais
c’étaient toujours des restaurants ; ils ressemblaient à ceux
qu’ils avaient remplacés, et la ville montant terrasse après
terrasse derrière le front de mer était exactement telle que dans
leurs souvenirs.
— Voilà l’Odéon, et là le Sinter…
— C’est là que je travaillais pour Deep Waters. Je me
demande ce qu’ils font tous, maintenant ?
— Le maintien du niveau de la mer doit en occuper pas mal.
Il y a toujours des travaux à faire autour de l’eau.
— C’est vrai.
Ils arrivèrent au vieil immeuble d’habitation de Praxis. Ses
murs disparaissaient presque sous le lierre, le stuc blanc avait
jauni, les persiennes bleues étaient délavées. Il aurait mérité un
bon coup de peinture, dit Michel, mais Maya l’aimait comme
ça : vieux. Là, au deuxième étage, elle repéra la fenêtre, le
672