Mars la bleue

entourés de champs et de vergers s’accrochaient au sol comme
des essaims, comblant les vallées, couvrant les collines qui
formaient l’épine dorsale de l’île. Il y avait plus de quarante
millions d’habitants sur l’île, et pourtant elle n’avait pour ainsi
dire pas changé. Il y avait plus de villages, c’est tout, construits
pour se fondre non seulement dans ceux qui existaient, mais
aussi dans les anciens comme Gournia et Itanos. Un urbanisme
planifié sur cinq mille ans, en continuité avec ce premier pic de
civilisation ou ce dernier pic de la préhistoire, d’une telle
immensité que même la Grèce classique l’avait entrevu, mille
ans plus tard. La transmission orale en avait assuré la
survivance dans le mythe de l’Atlantide ainsi que dans la vie de
tous ceux qui leur avaient succédé – jusque sur Mars, dans les
noms utilisés à Dorsa Brevia. Parce que cette culture valorisait
le matriarcat arianéen, un lien s’était établi entre Mars et la
Crète. Beaucoup de Martiens se rendaient en Crète pour visiter
les sites antiques, et de nouveaux hôtels avaient été construits à
une échelle légèrement supérieure, afin d’accueillir les jeunes
pèlerins de haute taille qui faisaient le tour des lieux saints :
Phaïstos, Gournia, Itanos, Malia, Zakros, maintenant sous l’eau,
et même la ridicule « restauration » de Knossos. Ils venaient
voir comment tout avait commencé, au matin du monde.
Comme Zo, plantée dans la lumière égéenne d’un bleu
éblouissant sur une allée de pierre de cinq mille ans, les échos
de cette grandeur entrant en elle, dans les pierres rouges,
spongieuses, sous ses pieds, dans son propre cœur. Cette
noblesse ne finirait jamais.
Mais le reste de la Terre, c’était Calcutta. Enfin, pas tout à
fait. Seule Calcutta était vraiment Calcutta. Une humanité
fétide, dense au dernier degré. Où qu’elle aille, dès qu’elle
sortait, Zo avait au moins cinq cents personnes dans son champ
de vision, souvent des milliers. La vue de ces rues grouillantes
avait quelque chose de terriblement exaltant. Un monde de
nains qui se collaient contre elle comme de petits oiseaux se
précipitant vers le parent qui allait les nourrir. Zo admettait
toutefois que la ruée était généralement plus amicale que ça, née
de la curiosité plus que de la faim – en fait ils semblaient plus
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