Mars la bleue

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Ils se promenaient dans les dunes, au-dessus de la
Florentine. Il faisait nuit, l’air était calme et frais, les étoiles
par milliers formaient des bouquets dans le ciel. Ils marchaient
côte à côte sur la piste, en regardant les plages en contrebas.
L’eau noire était lisse, éclaboussée par la lumière des étoiles,
striée de longues lignes brisées par les reflets de Pseudophobos
qui se couchait à l’est, attirant l’œil vers la masse de terre
sombre, indistincte, de l’autre côté de la baie.
Je suis inquiet. Très inquiet, même. Mortellement inquiet.
Pourquoi ?
C’est Maya. Son esprit. Ses problèmes mentaux.
Émotionnels. Ils empirent.
Quels sont les symptômes ?
Les mêmes, en pire. La nuit, elle n’arrive pas à dormir. Elle
est pleine de dégoût pour son aspect physique. Elle est encore
plongée dans un de ses cycles maniaco-dépressifs, mais ce n’est
pas tout à fait comme d’habitude. Je ne saurais dire pourquoi.
Elle donne l’impression de ne plus savoir où elle en est. Elle se
débat comme une mouche dans un bocal. Elle oublie des choses.
Des tas de choses.
Comme nous tous.
Certes. Mais Maya oublie des choses qui sont, je dirais,
essentiellement de Maya. Et on dirait qu’elle s’en fiche. C’est ça
le pire ; elle donne l’impression d’être indifférente à tout.
Ça, j’ai du mal à l’imaginer.
Moi aussi. C’est peut-être seulement la phase dépressive de
son cycle qui prédomine maintenant. Mais il y a des jours où
elle perd tout affect.
C’est ce que tu appelles le jamais-vu, non ?
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